Leselampe

Unter einem Licht
verstehe ich
die Welt im Augenblick -
Erhellt sich,
was bleibt.

Konsumartikel

Im Fahrradladen. Vor mir eine Wand voll Sicherheitsschlösser. Sicherheitsschlösser aller Art und Preisklasse, von niedlichem Plastikring für 5 € (in allen Grundfarben erhältlich) bis hin zu schwerem Stahlgeschütz für 79 € (ausschließlich tiefschwarz).

Der Verkäufer lässt mich in Ruhe, ich begutachte die verschiedenen Modelle und schwanke schließlich zwischen einem dicken schwarzen Plastikring mit dichtem Stahlgezwirbel im Inneren für 27 €, der schwer in der Hand liegt, und einer Variante davon in etwas dünner und um vieles leichter für 10 €. Aus akutem finanziellen Anlass tendiere ich zu der 10 €-Sicherheit. Schon will ich damit zur Kasse, da tritt der Verkäufer an mich heran und rät mir vom Kauf ab:

„Ganz ehrlich: Das würde ich nicht nehmen.“ Und er erklärt, wie das Ding gemacht ist, dass es zwar einigermaßen nach was aussieht, ein Kenner aber gleich erkennt, dass hier nur ein dünner Draht mit ordentlich Plastik verkleidet wurde. Er rät mir zu dem 27 €-Modell und schiebt hinterher: „Also, das ist jetzt kein Verkäuferspruch.“ Spontan erwidere ich: „Ja, das glaube ich hier.“ Dass ich durch die Entscheidung gegen das Billigschloss schon wieder ins Minus komme, nehme ich in Kauf. Schließlich geht es um mein Fahrrad.

Dienstag

Arbeit, Arbeit, Arbeit...

Happy Monday!

Vorhin, vor exakt zwei Lichtjahren – sind wir mal großzügig und schauen über den Unsinn hinweg, der darin besteht, dass Jahre aus Licht das Maß für Entfernungen sein sollen – hat keine 500 Meter Luftlinie vom Unfallort entfernt eine kleine Welt eröffnet, wie man später erfuhr.

Zwei Tage darauf, also vorhin minus zwei, landet man um drei Ecken am anderen Ende des Vektors. Man tritt von einem Bein aufs andere, traut sich nicht rein, traut sich dann doch, und steht dann da so. Da steht man also und schlägt auf der Stelle Wurzeln, aber das weiß man noch nicht. Man weiß überhaupt noch gar nichts, und sogar das merkt man erst viel später.

Im Moment steht da erstmal ein kleiner Apparat, ein schlichtes Maschinchen, kaum größer als ein handelsübliches Wörterbuch. Wenn man sich die unglaubliche Mühe machen und sich die endlose Zeit von sagen wir fünf Minuten nehmen will, kann man durch Betätigen des Hebels und Einlegen zweier Metallplättchen kleine Medaillons zum Anstecken herstellen. Das macht Spaß, sieht hübsch aus und verbindet - auch und gerade solche, denen Friemeln meist lieber ist als Reden.

Was da noch steht, und zwar im Augenblick direkt unter dem kleinen Apparat vom Ausmaß eines Wörterbuchs, nur viel größer und aus Holz: ein veritabler Tisch. So einer, den nichts aus der Ruhe bringt. In der Mitte gibt es eine Vertiefung und seitlich schon wieder einen Hebel. Das Schöne an diesem Hebel ist: Niemand würde auf die Idee kommen, seinen Nutzen in Frage zu stellen, denn es gibt keinen. Vermutlich gab es mal einen und könnte wohl auch jederzeit wieder einen geben, aber hier und jetzt ist er einfach nur da und gibt Rätsel auf.

Was noch? Ach so, ja: die Musikmaschine. Schon wieder so ein Apparat, ein größerer diesmal, ein trutziges Ding mit enormer Bodenhaftung. Auch wenn ringsum alles tanzt, was selten, aber manchmal eben doch passiert - die Musikmaschine bleibt am Boden und freut sich in tiefer Ruhe über ihre Wirkung. Toll auch: Die Musik darf frei gewählt werden, unabhängig von Einkommen, Aussehen, Geschlecht, Hautfarbe, Religionszugehörigkeit, Ethnie, Essgebaren, Kleidungsstil, sexueller Orientierung und Schlafgewohnheit. Und immer wieder gibt es Tage, an denen die Musikmaschine Konkurrenz bekommt. Die Musik kommt dann von Leuten.

Ringsum sind ferner Wände, und an den Wänden wechselnde Bilder. Bilder, die gesehen werden wollen, weil sie dazu geschaffen sind. Und wie! Die Leute hinter den Bildern sind manchmal auch da, und dann wird gefeiert und geredet und gefragt und erklärt, so gut oder schlecht es geht, und am Ende, wenn wieder abgehängt wird, wird vielleicht ein Traum wahr oder zurück in die Warteschleife geschickt, alles ist möglich.

Natürlich gibt es außer den Leuten mit Bildern und den Leuten mit Musik auch jede Menge anderer Leute. Leute auf Durchreise. Leute, die ankommen. Leute, die Abschied nehmen. Leute auf Jobsuche. Leute mit Arbeit, von der sie gerne erzählen, weil sie sie ernst nehmen. Und Leute, die nichts lieber tun als Leuten zuzuhören, die gerne von dem erzählen, was sie die meiste Zeit tun. Leute mit Plänen und Leute ohne Plan. Leute, die ausprobieren. Und Leute, die ausprobiert haben und jetzt was Neues versuchen. Leute, die irgendwohin wollen, wo es besser ist als da, wo sie aus irgendwelchen Gründen feststecken. Leute, die mal in Ruhe gelassen werden wollen, aber nicht allein. Natürlich gibt es auch Leute, die einfach Leute treffen wollen oder Musik oder beides. Lauter Leute eben, die gerne so sind.

Wurst

„Magscherädlewurscht?“ war eine der Fragen, mit denen ich aufgewachsen bin. Die andere: „Zuwemghörschdu?“

Das erste war, wenn man als Pimpf zum Einkaufen mitgenommen und vor der Fleisch&Wurst-Theke Halt gemacht wurde. Da stand man dann vor einer weiten, rosaroten Landschaft aus Fleisch und wartete mal mehr, mal weniger auf das „Magscherädlewurscht?“ der meist sehr beleibten Verkäuferin hinter dem Wurstgebirge, die mit ihrem Zwei- oder Dreizack in beeindruckend sicherem Gespür für Mengen- und Gewichtsverhältnisse von den Stapeln aufgeschnittener Wurst immer ziemlich genau so viele Scheiben wegpiekste und auf das Papier warf, dass die Waage sich selten irrte.

Die zweite Frage, die aus meiner Kindheit nicht wegzudenken ist, kam, wenn man im Hof spielte oder auf der Straße, jedenfalls draußen, irgendwo im nahen Umkreis. „Zuwemghörschdu?“ - damit wollte entweder der Briefträger sich die Arbeit erleichtern, indem er die Post gleich den Kindern in die Hand drückte, zu deren Eltern sie gehörten, anstatt die Briefkästen der Wohnungen abzuklappern. Oder schlichtweg interessierte Nachbarn von weiter weg wollten herausfinden, aus welchem Stall diese Schäfchen auf Rollschuhen stammten. Warum, weiß der Himmel. Jedenfalls antwortete man auf diese Frage immer brav mit dem Familiennamen, auch wenn man sich schon als Dreikäseplusrollschuhhoch darüber wunderte, dass Fremde wissen wollten, „zu wem“ man „gehört“. Einfach so.

Irgendwann hörten diese beiden Fragen auf, dafür kamen andere, solche, die man nicht mehr so einfach und klar und schnell beantworten konnte, solche, für deren Beantwortung man „etwas tun“ musste. Irgendwann hörten auch die auf, und dann änderte sich die Richtung, und die Fragen kamen nicht mehr von außen. Man fragt auf einmal selbst. Und dann stellt man sich zum Beispiel vor, wie es wäre, wenn morgen beim Einkaufen plötzlich jemand „Magscherädlewurscht?“ fragen würde.

Pünktchen Pünktchen

Bei A geht gerade eine Liebe kaputt, B setzt das Messer zum Kaiserschnitt an, C bekommt einen Anruf, D lügt wie gedruckt, damit die Therapie bezahlt wird, und E pustet die Spinne durchs Fenster, von der man sich fragt, wie sie ins Zimmer gekommen ist.

Fensterwolle

Wolle Wolle Wolle Wolle Wolle Wolle Wolle - gesehen in Karlsruhe.

Box da!

Beim "1. Karlsruher Dramatikerfestival - STADT DER ZUKUNFT" am Badischen Staatstheater wurde nach Herzenslust hoch- und tiefgestapelt.

Soundcheck

"Sachma watt!"
"Wattn?"
"Na watt halt!"
"Irjndwatt?"
"Irjndwatt."
"Wattn irjndwatt?"
"Na irjndwatt halt!"
"Irjndwa-"
"Halt! Reicht!"
"Wattn? Reicht schon?"

Mehr Pathos!

Die Sprachspione haben sich derzeit dem Pathos verschrieben und sich dabei ganz schön verlaufen.

TBA

...zwischen mahnend-depressiv und sphärisch-überspannt, gleichermaßen hypothetisch wie hypnotisch... so etwas wie die Notwendigkeit, die entsteht, wenn man den Unfall beim Schopfe packt, ihn unter das Elektronenmikroskop legt und seine verborgenen Muster erkennt – oder zu sehen glaubt... eine wie auch immer geartete Herausforderung an den Plan, sich so oder so ähnlich zu erfüllen.

Verboten ist, was gefällt.

K. ist wütend, weil ihm seine Arbeit nicht gefallen darf. Zumindest darf man es ihm nicht ANSEHEN, dass ihm seine Arbeit gefällt. Arbeit muss nach Arbeit AUSSEHEN. Basta. Die Sonne, der Wind, das Panorama... das alles darf dem Arbeiter nicht gefallen, auch dann nicht, wenn es gerade ganz und gar nichts zu tun gibt. Innehalten, den Blick schweifen lassen und es sich, bevor es weitergehen kann, womöglich gar auf der Freifläche BEQUEM machen, diese spezifische ÄSTHETIK (von Freizeit/Freiheit/Luxus/...?) erzürnt den Chef. So sieht kein Arbeiter aus, so darf kein Arbeiter aussehen, nicht mal, wenn er Pause hat! Und plötzlich ist die Schönheit der Natur, die dem Arbeiter für einen Moment das Gefühl gegeben hat, die Welt sei trotz allem schön... plötzlich ist diese Schönheit wiedermal nur für andere da.

Everybody's Happy

Klick!

Own Whole New Perspective

"Was lernen wir aus der Vergangenheit?"
"Am besten nix!"

Besuch (eigentlich alles anders)

Besuch in Berlin. Bummel durch Kreuzberg.

"Hier ist normalerweise voll viel los."
"-."
"Und am Wochenende ist hier Markt."
"-."
"Tagsüber."
"-."
"Und da gibt's total gute Schokomuffins."
"-."
"Normalerweise."
"-."
"Und auf der Brücke ist immer die Hölle los."
"-."
"Wenn's warm ist."
"Wann kommt die Eisdiele?"
"Gleich."

Brandt Brauer Frick!

Was heute?

Was heute passiert, steht in den Akten, aber ohne Einsicht... Eines allerdings ist so sicher wie die Sonne in der Nacht: Im Süden der Republik wird heute maximal gefeiert, und einmal mehr bedauert man die Unausgereiftheit deutscher Ingenieurskunst bzw. die Schlurfigkeit der praktischen Physik. Ob's was bringt, sich vor die Haustür zu stellen und solange "beam me up" zu rufen, bis der Bürgersteig hochgeklappt wird? Wird vermutlich nicht klappen, denn die Idee einer Sperrstunde will und will sich einfach nicht verwirklichen, hier in dieser Stadt, die ja nie schläft. Dafür schlafe ich umso mehr. Ich schlafe und schlafe, und neulich ist es sogar passiert, dass der größte Diskojockey des Planetensystems in unmittelbarer Nachbarschaft sein Wesen getrieben hat, und ich bin vorher eingeschlafen! Dabei wollte ich unbedingt hin - wer's nicht glaubt, kann ja in meinen Kalender gucken.
Also, was? Heute wird gefeiert, und wenn man schon nicht dabei sein kann, weil man in Berlin ist, kann man wenigstens aus der Ferne von Herzen gratulieren und sich entsprechende Geburtstagsmusik aufs Ohr hauen.

Cambodia & Co

Musik aus der Zeit,
als die Berufe noch Farben hatten,
an denen niemand die Rechte besaß.

Kleben!

Die Frage ist ja mitunter berechtigt: Kunst oder Leben? Thomas Mann beispielsweise, dem großen Thomas Mann, wird allenthalben (zumindest von großen Teilen der selbsternannten Fachwelt) nachgesagt, "kein guter Vater" gewesen zu sein. Weil er lieber überm Zauberberg brütete als Bauklötze aufeinander zu türmen. Seine für die Arbeit lebensnotwendige Stille-Zeiten hat das Dichter- und Familienoberhaupt verschiedenen Überlieferungen zufolge aufs Kompromissloseste verteidigt, auch und gerade innerhalb des turbulenten Familienlebens. Was konkret so aussah, dass die nach dem Vater schreienden Spielkinder dies zeitweise eben vor verschlossener Arbeitszimmertür taten. Dass man nicht gleichzeitig Windräder schrubben und durch die Weltwissensgeschichte reiten kann und das Basteln von hoher Literatur dem Bauen von Papierschiffchen öfter im Wege steht als dem Nachwuchs lieb ist - logo! Und wer, dessen Herz auch nur zweimal pro Minute für die Kunst schlägt, könnte einem Künstler solches oder ähnliches Priorisierungsgebaren verübeln? Kaum etwas findet mein Missfallen mehr als Leute ohne Respekt vor und Achtung der produktiven Verschrobenheit der Künstlernatur! (Im Falle des Thomas Mann anhaftenden "kein guter Vater"-Prädikats habe ich immer vermutet, dass es von gebärfreudigen Literaturwissenschaftlerinnen mit Schwerpunkt Gender Studies kommt, die beherzt und ahnungslos dem Biografismus frönen, obwohl jedes Erstsemester weiß, dass es meistens in die Hose geht, wenn man vom Leben eines Schriftstellers mehr oder weniger ungefiltert auf dessen Werk schließt oder andersrum.)
Obwohl oder gerade weil ich also am liebsten einen Ring aus schalldichten Materialien um mich her trüge, in den ich jeden Dichter aufnähme, dessen Trommelfell vor dem lauthalsen Unverstand der Menge verschont werden muss, finde ich, dass die Eingangsfrage hin und wieder doch nicht ganz so klar mit "Kunst!" beantwortet werden kann. Schließlich sind ja Situationen vorstellbar, in denen ein kompromissloses Sich-auf-die-Kunst-Seite-Schlagen dazu führt, dass nicht nur das Leben drum herum blaue Flecken bekommt, sondern auch noch die Kunst drum herum - die Kunst der anderen. Andererseits - liegt nicht gerade darin das besondere Potenzial der Kunst: Schlachtfeld ohne Verletzte sein zu können? Weil: Is ja nur Kunst?
Ich fürchte, das führt zu weit. Mein Rat an alle, die an der Lösung solcher und ähnlicher Fragen knobeln: Kauft euch eine Heißklebepistole! Eine neue Dimension des Klebens eröffnet sich, klebt man sowas auf sowas, und mitunter findet man sogar eine Antwort.

Frei nach Descartes

"Ich denke, ich bin."