Inventur

Heute ist es so: Der Himmel ist weiß. Die Luft ist kalt. Der Hund schnüffelt am Stromkasten. Die Männer rauchen vor dem Zeitungsladen. Aus dem Radio kommen the Killers. Die Balkonpflanzen haben den Kampf aufgegeben. Die Lampe spinnt. Der Strom wird irrwitzig umgeleitet. Die Frau mit dem gescheckten Hund kommt nach Hause. Vierundzwanzig Leichen werden im Hotel geborgen. Die Nacht wird wolkig. Der Reis klebt am Boden. Verschrumpelte Chilis warten auf Verarbeitung. Die Richtungsfahrbahn ist blockiert. Man muss mit Stau rechnen. Der Kampf geht weiter. Der Mann stellt den Kragen hoch. Die Zweige zittern. Man sieht zurück und sieht, dass man NICHTS verstanden hat.